FINS ALTERNATIVES
la plus populaire :
Il ouvrit la malette et une lueur orange l’enveloppa : Il ne lui fallu qu’un quart de milliseconde pour revétir une combinaison orange.
Il sautilla de joie en entendant une voix feminine tres familière lui faire le check up de ses fonctions vitales…
Il se retourna vers la horde de lemmings en brandissant son poing vers le ciel: "Je suis un Bitoman ! vous allez mouriii…"
Plus de DVD de France Five se promit-il à lui même…
Dans son exitation, il n’avait pas remarqué avant que les lemmings avaient commencer une sorte de strategie rudimentaire.
Il etait encerclé par une vingtaine de “blocker” qui empechaient les autres lemmings de penetrer dans le perimetre de securité.
Il avait du mal à distinguer ce qui se passait derriere ces blockers. Tout ce qu’il pouvait apercevoir, c’etait les autres qui rebondissaient vainement contre la barriere de lemmings.
“Toujours aussi debile ceux là”…
Il ne se preoccupa donc pas de ces decerebrés et s’interressa plutot à son arsenal.
Il le testait tranquillement quand soudain. Il vit quelquechose qui montait derriere les blockers.
Et ils y en avait plusieurs ! Un dizaine !
Des lemmings construisant des marches pour passer au dessus de leurs potes !
“Ils revent ces nains !” songea-il tout en sortant le lance-rocket-protonique à particules radioactives.
Les constructeurs d’escaliers ne mirent pas longtemps à finir leur ouvrage et déjà, les premiers petits monstres tombaient à l’interieur du cerle.
Pour des raisons independant de ma volonté, le CSA a decider de censurer les 2 lignes qui suivent.
Passons à la suite donc.
[…] “Mouahahahaha” dit Dubreuil (oui oui ca se dit ce genre de trucs) en rechargeant les piles de son nucleo-aimant à ondes gamma.
Mais l’adrenaline tombante, notre BitoRanger de fortune se rendit soudainement compte qu’il avait beau avoir charcuté une bonne centaine de petits nains trisomiques verts, il etait completement cerné.
Des centaines de milliers de lemmings se melangeant dans le petit cerle formé par les blockers.
Et, parmis cette bouillis de pixel: Notre Hero. Ne sachant plus bouger.
“Cette situation me rappelle le deroulement de 95% de mes parties jouées à Lemmings sur mon 486 … mais je suis pas sur de … gasp…!”
Dubreuil se souvenait alors de la chose qui le faisait le plus marrer à ce jeu de con.
Il leva les yeux vers le vaisseau, toujours en vol stationnaire au dessus de lui.
“Caaaaasse toouuaaaaaaa, connnaaaaaaaasssse !”
Seule réaction : une incomprehension bovine de la part de sa partenaire.
“Fromage de sa grosse Fromage” meugla Dubreuil en sortant son fusil teleporteur (ouais celui du 1 …) et en le pointant vers le vaisseau. Il ajusta son viseur et appuya sur la detente…
Une formidable lueur sortait de tout les cotés du fusil… Tous les lemmings voyaient apparaitre un 5 au dessus de leurs têtes.
Ca foutait un veritable bordel dans le champs de vision de Dubreuil mais il continuait à viser.
Les 5 se changerent en 4… puis en 3…
Un eclair eblouhissant jaillit et une boule d’energie fonça sur le vaisseau pour le faire disparaitre dans un festival d’explosions de lumieres multicolores.
La derniere chose que le micro de la combinaison orange-pisse put enregistrer fut : “TU TU TU TU TUTUTUTUTUTUTUTUTUU…crrrrrr…”
“Oh putain ! Trop puissant ce jeu ! trop corriaces ces monstres debiles … vous allez voir j’vais vous exploser la gueule ! Allez ! F9 !”
(Copyright Spike)
la meilleure :
…enfin il crut revêtir l’infâme… euh pardon, particulière, combinaison orange du complexe Lambda. Il pensa “Neo n’est pas forcément plus classe que Gordon Freeman après tout !”, mais il n’en crut pas un mot. Puis il regarda ses pieds pour voir si il pouvait écraser un ou deux Lemmings, mais… pas de Lemmings ! mais deux bottes en cuir noir. Des bottes de militaire ! En fait, il était habillé comme un militaire : débardeur sale, chemise et pantalon kaki, et bien sûr armes à foison (il le devina car son sac à dos était lourd et des trucs métalliques lui faisaient mal au dos, il avait une ceinture de balles)
La classe quoi ! Il ricana : “Neo ? Gordon? Au diable ! Vive les bidasses !!!”. Et il partit d’un grand rire malsain, mais une explosion dans le lointain l’arrêta. Il rangea les ridicules pistolet et couteau qu’il avait aux poings, et pris le gros truc dans son sac à dos.
Précisément à cet instant, une voix cria au-dessus de sa tête “HEAVY MACHINE GUN !”.
Un grand sourire sadique fendit son visage en deux, mais d’un seul coup il se sentit tout idiot.
"Merde ! C’était un représentant de Neo-Geo déguisé en représentant de Sierra ! Il m’a bien eu le con !"
Il fit une tête d’idiot, puis il reprit : "En plus, je m’appelle Hendrickx, pas Dubreuil, il me prend pour un idiot ou quoi ?"
A ce moment, la voix résonna à nouveau dans les airs "METAL SLUG 23 ! TA RACE AGAINST THE SUPER-IDIOTS !!!"
Ha ! se dit-il. Les super-idiots ? Je vais devoir fighter dur !!!
Et il se mit à jouer de l’accordéon pour se détendre. Mais en fait il avait oublié que ce qu’il avait entre les mains n’était pas un accordéon, mais une mitraillette ! Il commença à jouer et PAF ! Il se prit un mini obus explosif en pleine tête, réduisant celle-ci à l’état de bouillie pour cannibales. Ainsi se termina sa vie.
Quel idiot !
(copyright Alca Trazom)